Espai de reflexió d'una dona sortida de l'Aragó i vinguda a parar a Barcelona en temps de transició.
06/12/2006
Hoy charrando con mi madre me dice que mi abuela, que era una mujer de cuarenta y algunos años, murió en ese día señalado y que su hermana también, en otro año.
Nada es casual. Hablé de ella en mi artículo anterior e incluso me emocioné por el recuerdo.
Esa mujer que dicen era morena, como yo, y menuda está viva en el recuerdo que mi padre me ha regalado.
Una de sus hermanas marchó a Argentina y se perdió su pista. Mi padre guarda un sobre de una carta que le fué devuelta. Nunca más se consiguió retomar el contacto.
Explicaban de ella que se aventó, que un hombre le quitó la honra y marchó a Zaragoza y por lo que se dice rehizo su vida y con su marido marchó a Argentina, no sé bien si fue en la República, creo que así fue. La vida era muy dura, con esa moral tan preta que aniquilaba a la mujer.
Por Fañanás me dijeron muchas veces, las personas que en vida la conocieran, que me parecía a ella. De ello me siento orgullosa. Cuando mi otra abuela me decía "negraza como las picarazas" yo pensaba en mi abuela Ana que decían era muy buena y que amó a mi padre de tal manera que hizo de él el mejor de los hombres.
Mi padre esperaba tener una hija y llamarla Ana, como a su madre. El señor cura añadió el María.
Aquí por Catalunya me apunto a la denominación con las cuatro letras, Anna. Para los más próximos de la familia soy Anamari.
La identidad toma forma y cuerpo en mis recuerdos. Las fuentes de la tierra de mis antepasados, la de mis padres son la sangre que alimenta mi alma.
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