Espai de reflexió d'una dona sortida de l'Aragó i vinguda a parar a Barcelona en temps de transició. Espacio de reflexión de una mujer salida de Aragón y llegada a Barcelona en tiempos de transición.
26/11/2006
Recuerdas lo que sucede cuando sales sola a la calle. Bajas las escaleras pensando ¿Hacia dónde?
Diriges tus pasos o ellos te llevan.
Decidiste salir para buscar tu momento y te encontraste mirando el paisaje.
El viento despejó el cielo, ni una sola nube. Los colores en todo su esplendor. El sol en la espalda proyecta tu sombra que tu vas y sigues por el camino que hay y recorre la muralla. Se ha mejorado y aquello que ves sugiere y evoca. Montañas se acercan por su nitidez dada por un día tan limpio barrido por el viento. Será del sudeste, que el cierzo es del norte y cuando éste sopla no invita a paseos trayendo los fríos, helando los miembros.
Belleza de los pinos con sus piñas verdes y algunas maduras. Corriente de agua que lenta se mueve.
Clic, clic y otro clic. Fotografías aquí y allá. Disparas y recoges con tu zoom el Salto del Roldan. A lo lejos el castillo de Montearagón, sabido y diferenciado.
Se está mejorando el entorno que recorriste en tu infancia de juegos y descubrimientos.
La ermita de los Mártires, aún las casas próximas habitadas. La tuya, la vuestra, sólo un recuerdo. Se tiró por prescripción municipal. Ahora es difícil ubicarla entre el cruce de calles de Pedro Arnal Cavero y Camila Gracia. Otro tiempo era el número cinco de las Tenerías. Fotografías que mi tío hacía cuando por Huesca venían. Fotografías que fui haciendo y otros registros en albúmenes y cajas quedan para reforzar los recuerdos que construyen el espacio en sus dimensiones y las del tiempo.
Hay recuerdos y recorridos que quieres dibujar con claridad. Ese recorrido lo recogiste en fotografías un día de invierno que la nieve te sacó de casa en tu afán de captar las cosas en lo natural. No queda más sombra que la de tu recuerdo y ese testimonio de papeles viejos.
El recorrido del Trasmuro ya no tiene los mismos paisajes. Si miras a la derecha se aprecia aquellos que en otro tiempo quedaba tapado por el muro de la Residencia. Ha ganado en mucho para el paseante.
No has llegado a las Míguelas ni al puente, el depósito del agua te ha retenido. La posición del sol te ha contradicho, no puedes fotografiar si el sol te queda de cara, el contraluz. Decides dar la vuelta y lo haces bajando y cruzando el río que canalizado y reducido su cauce parece riachuelo o acequia. Acequia y río. aquella acequia en la que te bañabas, es un decir ya que nunca es el mismo agua ni el mismo río, y en este caso no la misma acequia. El Flumen y el Isuela, nombres que designan a nuestros dos ríos. Mi padre me explica que el agua que de la acequia recogemos viene de Arguis a regar las huertas de la Hoya de Huesca.
La idea de falta de continuidad del río me hace pensar en la vida. No es el mismo río, no es la misma persona aunque se le designe siempre por ese nombre que se le adjudicara en su nacimiento.
25/11/2006
Karhe - Entrevista Aragon TV
Dondiando por as mosicas en YouTube he dado con Karhe.
25/11/2006
VII PREMIOS DE LA MUSICA ARAGONESA
Noticia sacada de http://mosicayparolas.blogia.com//2006/112401-musica-aragonesa.php
23/11/2006
Grupo musical, uno de los más populares de Aragón. Creado de manera eventual para un dar un concierto improvisado en la Cincomarzada de 1988, han evolucionado hacia la profesionalidad editando por el camino cinco discos (Mosica y Mondongo, 1993; Pasa pues?, 1995; Último grito, 1997; Entalto, 1999 y Circo Rai, 2000, este último en directo), un single con jugadores del Real Zaragoza (Ixo Rai! a La Romareda, 1999) y un L.P. recopilatorio (Del cerdo... hasta el rabo. Sus 20 mejores temas, 2000).
Su nombre es una expresión en aragonés que significa aproximadamente da igual, no importa. Han inventado un nuevo estilo musical: el «mondongo», esto es, han extrapolado el término gastronómico a la música para definir la mezcla de instrumentos y estilos que realizan (albadas y ska, dulzainas y baterías, jotas y reggae, gaitas de boto y bajo eléctrico, etc.).
20/11/2006
Un frío que chela, a icir de mi padre que cada día em da el parte del tiempo quejándose del frío y la humedad. Él vaticina un invierno húmedo. Le teme a la humedad y al frío porque lo siente en la riñonera.
Recuerdos de otro otoño lejano en mi tiempo. Seminaristas, en su paseo matutino, que nosotras inocentes y maléficas criaturas provocábamos con risas y algún que otro apelativo. Jugábamos con pelota, siempre había alguna, al balón prisionero y mirábamos quietas el paso de esos gallardos muchachos sacándoles los colores con nuestro atrevimiento y descaro. Un grupo de niñas de diez u once años. Nos resultaba morboso el grupo que en orden se desplazaba, no entendíamos que fueran destinados al celibato, palabra que sonaba rara a nuestro entendimiento y que no cobró significado hasta bien entrados los años.
El suelo alfombrado por las hojas de los árboles, tonalidades ocres, crepitar de hojas secas a nuestro paso y correteos.
El banco azul, más allá de la estación de tren, uno de los límites de la ciudad.
Unos once años, memoria permanente pues cuando regresé a casa la tristeza llenaba el vacío profundo. Mi abuelo había muerto. Se esperaba esa muerte precedida por los lamentos del abuelo hospitalizado en los últimos días postrado en su dolor y agonía oculta a los ojos y oídos de los niños, mi hermano, mis primos y yo. Pequeños retazos de palabras que repetían de su dolor y lamentos. Mi madre cada día le llevaba su caldo y flan hecho de huevo al baño maría. Mi madre llegó a todos, siempre dispuesta a tener los mayores cuidados, era el padre de su marido y sin embargo asumió la responsabilidad sin que nadie se lo pidiera. Las monjas del hospital le comentaban que el abuelo sólo quería que ella le cuidara. La hermana de mi padre, su hija, era rechazada porque no tenía la paciencia y cuidado que su nuera le dedicaba.
Fue un golpe de conciencia ver al abuelo en la cama de mi hermano, amortajado, y la casa llena de gente en aquellas sillas que los vecinos trajeran para poder acompañar en el velatorio. Una mosca de amarillento vuelo fue aleteo que se llevo a mi abuelo. Vi el insecto y se unió a ese olor a muerto, a ese tacto que te recorre todo el cuerpo.
Café y galletas, vino y galletas y hablar y hablar, cada uno de sus muertos.
En los primeros momentos el abuelo estaba con nosotros y mi madre con delicadeza le ponía todo lo que necesitaba evitando que nosotros usáramos los mismos objetos. No se sabía bien de que padecía. Se vendieron las tierras, campos, viñas y olivares. La casa que era de adobe, en la que naciera mi padre, y todo aquello que pudiera ser vendible para que fuera a Madrid a que los médicos pudieran estudiar su caso y mirar de curarle. Las propiedades eran de los hijos pues la mujer era quien había recibido herencias. Los hijos dieron su consentimiento para las ventas. Con el dinero en mano y los planes a punto el abuelo se cerró en banda, No quería marchar a morir fuera de casa, no quería irse de Aragón su patria.
Hoy mi madre me ha traído el recuerdo de ese día. Hablábamos de seminaristas y otoño, se lo he dicho pero ella no me ha hecho mucho caso. Sé que gira y lo mira de vislai.
Estoy en ello Anna Mi actividad bloguera se extendió. Las intenciones que me [...]
Por ande corritiaba de cria Anna Ya llevamos tiempo disfrutando de ese parque. La verdad [...]
Fada Musica No tenia ni la menor idea de que [...]
Por ande corritiaba de cria Juegos Online A dia de hoy habran acabado ya las [...]
Estoy en ello Juegos Online Pues tenia muy buena pinta tu blog, una [...]
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