Espai de reflexió d'una dona sortida de l'Aragó i vinguda a parar a Barcelona en temps de transició.
29/11/2006
Imagen procedente del Alto Aragón, diario de Huesca, La Agrupación Pescadores del Pirineo celebró su fiesta anual.
Mi padre me dijo que habían ido a hacerles la foto y hoy que ha salido en el periódico y que me la guarda. Hace unos días empecé a entrar de vez en cuando al diario para seguir las novedades de Aragón y en particular las de mi ciudad natal.
Mi padre es un gran aficionado a la pesca y me dijo todo orgulloso que había colocado la copa en una mesa de mi habitación. Tiene tantos trofeos, conseguidos después de la jubilación, que tiene que buscar cualquier rincón de la casa para colocarlos. La verdad es que estoy orgullosa de él. Deseo que pueda participar de estas competiciones durante muchos años.
26/11/2006
Recuerdas lo que sucede cuando sales sola a la calle. Bajas las escaleras pensando ¿Hacia dónde?
Diriges tus pasos o ellos te llevan.
Decidiste salir para buscar tu momento y te encontraste mirando el paisaje.
El viento despejó el cielo, ni una sola nube. Los colores en todo su esplendor. El sol en la espalda proyecta tu sombra que tu vas y sigues por el camino que hay y recorre la muralla. Se ha mejorado y aquello que ves sugiere y evoca. Montañas se acercan por su nitidez dada por un día tan limpio barrido por el viento. Será del sudeste, que el cierzo es del norte y cuando éste sopla no invita a paseos trayendo los fríos, helando los miembros.
Belleza de los pinos con sus piñas verdes y algunas maduras. Corriente de agua que lenta se mueve.
Clic, clic y otro clic. Fotografías aquí y allá. Disparas y recoges con tu zoom el Salto del Roldan. A lo lejos el castillo de Montearagón, sabido y diferenciado.
Se está mejorando el entorno que recorriste en tu infancia de juegos y descubrimientos.
La ermita de los Mártires, aún las casas próximas habitadas. La tuya, la vuestra, sólo un recuerdo. Se tiró por prescripción municipal. Ahora es difícil ubicarla entre el cruce de calles de Pedro Arnal Cavero y Camila Gracia. Otro tiempo era el número cinco de las Tenerías. Fotografías que mi tío hacía cuando por Huesca venían. Fotografías que fui haciendo y otros registros en albúmenes y cajas quedan para reforzar los recuerdos que construyen el espacio en sus dimensiones y las del tiempo.
Hay recuerdos y recorridos que quieres dibujar con claridad. Ese recorrido lo recogiste en fotografías un día de invierno que la nieve te sacó de casa en tu afán de captar las cosas en lo natural. No queda más sombra que la de tu recuerdo y ese testimonio de papeles viejos.
El recorrido del Trasmuro ya no tiene los mismos paisajes. Si miras a la derecha se aprecia aquellos que en otro tiempo quedaba tapado por el muro de la Residencia. Ha ganado en mucho para el paseante.
No has llegado a las Míguelas ni al puente, el depósito del agua te ha retenido. La posición del sol te ha contradicho, no puedes fotografiar si el sol te queda de cara, el contraluz. Decides dar la vuelta y lo haces bajando y cruzando el río que canalizado y reducido su cauce parece riachuelo o acequia. Acequia y río. aquella acequia en la que te bañabas, es un decir ya que nunca es el mismo agua ni el mismo río, y en este caso no la misma acequia. El Flumen y el Isuela, nombres que designan a nuestros dos ríos. Mi padre me explica que el agua que de la acequia recogemos viene de Arguis a regar las huertas de la Hoya de Huesca.
La idea de falta de continuidad del río me hace pensar en la vida. No es el mismo río, no es la misma persona aunque se le designe siempre por ese nombre que se le adjudicara en su nacimiento.
Beyer/Escribir comentarios (1)
25/11/2006
Karhe - Entrevista Aragon TV
Dondiando por as mosicas en YouTube he dado con Karhe.
Beyer/Escribir comentarios (2)
25/11/2006
VII PREMIOS DE LA MUSICA ARAGONESA
Noticia sacada de http://mosicayparolas.blogia.com//2006/112401-musica-aragonesa.php
23/11/2006
Grupo musical, uno de los más populares de Aragón. Creado de manera eventual para un dar un concierto improvisado en la Cincomarzada de 1988, han evolucionado hacia la profesionalidad editando por el camino cinco discos (Mosica y Mondongo, 1993; Pasa pues?, 1995; Último grito, 1997; Entalto, 1999 y Circo Rai, 2000, este último en directo), un single con jugadores del Real Zaragoza (Ixo Rai! a La Romareda, 1999) y un L.P. recopilatorio (Del cerdo... hasta el rabo. Sus 20 mejores temas, 2000).
Su nombre es una expresión en aragonés que significa aproximadamente da igual, no importa. Han inventado un nuevo estilo musical: el «mondongo», esto es, han extrapolado el término gastronómico a la música para definir la mezcla de instrumentos y estilos que realizan (albadas y ska, dulzainas y baterías, jotas y reggae, gaitas de boto y bajo eléctrico, etc.).
20/11/2006
Un frío que chela, a icir de mi padre que cada día em da el parte del tiempo quejándose del frío y la humedad. Él vaticina un invierno húmedo. Le teme a la humedad y al frío porque lo siente en la riñonera.
Recuerdos de otro otoño lejano en mi tiempo. Seminaristas, en su paseo matutino, que nosotras inocentes y maléficas criaturas provocábamos con risas y algún que otro apelativo. Jugábamos con pelota, siempre había alguna, al balón prisionero y mirábamos quietas el paso de esos gallardos muchachos sacándoles los colores con nuestro atrevimiento y descaro. Un grupo de niñas de diez u once años. Nos resultaba morboso el grupo que en orden se desplazaba, no entendíamos que fueran destinados al celibato, palabra que sonaba rara a nuestro entendimiento y que no cobró significado hasta bien entrados los años.
El suelo alfombrado por las hojas de los árboles, tonalidades ocres, crepitar de hojas secas a nuestro paso y correteos.
El banco azul, más allá de la estación de tren, uno de los límites de la ciudad.
Unos once años, memoria permanente pues cuando regresé a casa la tristeza llenaba el vacío profundo. Mi abuelo había muerto. Se esperaba esa muerte precedida por los lamentos del abuelo hospitalizado en los últimos días postrado en su dolor y agonía oculta a los ojos y oídos de los niños, mi hermano, mis primos y yo. Pequeños retazos de palabras que repetían de su dolor y lamentos. Mi madre cada día le llevaba su caldo y flan hecho de huevo al baño maría. Mi madre llegó a todos, siempre dispuesta a tener los mayores cuidados, era el padre de su marido y sin embargo asumió la responsabilidad sin que nadie se lo pidiera. Las monjas del hospital le comentaban que el abuelo sólo quería que ella le cuidara. La hermana de mi padre, su hija, era rechazada porque no tenía la paciencia y cuidado que su nuera le dedicaba.
Fue un golpe de conciencia ver al abuelo en la cama de mi hermano, amortajado, y la casa llena de gente en aquellas sillas que los vecinos trajeran para poder acompañar en el velatorio. Una mosca de amarillento vuelo fue aleteo que se llevo a mi abuelo. Vi el insecto y se unió a ese olor a muerto, a ese tacto que te recorre todo el cuerpo.
Café y galletas, vino y galletas y hablar y hablar, cada uno de sus muertos.
En los primeros momentos el abuelo estaba con nosotros y mi madre con delicadeza le ponía todo lo que necesitaba evitando que nosotros usáramos los mismos objetos. No se sabía bien de que padecía. Se vendieron las tierras, campos, viñas y olivares. La casa que era de adobe, en la que naciera mi padre, y todo aquello que pudiera ser vendible para que fuera a Madrid a que los médicos pudieran estudiar su caso y mirar de curarle. Las propiedades eran de los hijos pues la mujer era quien había recibido herencias. Los hijos dieron su consentimiento para las ventas. Con el dinero en mano y los planes a punto el abuelo se cerró en banda, No quería marchar a morir fuera de casa, no quería irse de Aragón su patria.
Hoy mi madre me ha traído el recuerdo de ese día. Hablábamos de seminaristas y otoño, se lo he dicho pero ella no me ha hecho mucho caso. Sé que gira y lo mira de vislai.
18/11/2006
Esta es la vista de la Catedral que siempre ví chugando de chicotona.
Este año que viene seguramente podremos disfrutar del parque que hace tiempo estaba previsto. Cuando se lanzó el proyecto de edificación de los edificios que ampliaron el barrio de las Tenerías se dijo que era el Botánico.
18/11/2006
«La "fada" es una mujer de gran poder, muy lejos del hada de Walt Disney»
"La "fada" aragonesa es un ser femenino de gran belleza, morena de cara, siempre relacionado con el bosque, el agua o las cuevas; nunca es el hada de Walt Disney pequeñita y con alas, es una mujer de gran poder. Lo que perduró en la memoria colectiva y legendaria como "fada" hace miles de años, es una reminiscencia de un culto anterior a seres divinos de las antiguas religiones de los pobladores pirenaicos. Son representaciones de la Madre Naturaleza personificadas en mujeres bellas y poderosas, las "fadas" fueron diosas en un tiempo anterior. Otro término que se utiliza mucho en Aragón y oculta al de "fada" es el de "mora"; no se refiere a la mora musulmana, sino a una "fada" que ha adoptado ese nombre porque todo para los montañeses se quedó siendo "tiempo de los moros" cuando no se sabía de que época era. Y, por influencia del cristianismo, desaparecieron muchos seres femeninos que los pobladores acabaron llamando "bruxas", que no tienen que ver con la Inquisición, sino que es una "fada", o una "encantaria", una "laina" o una "lavandera", diosas del agua, siempre cerca de un riachuelo, una fuente o un lago. Hay muchas variantes. Y también en Aragón hubo muchas "bruxas" porque en los pueblos aislados en la montaña no había medicina, y cuando unas mujeres aprendían remedios curativos naturales, se las consideraba dotadas de un poder especial. No eran tan malvadas como se ha hecho pensar, simplemente no encajaban en su entorno social."
Es bien curioso el cariz que toman las cosas a veces. Estaba mirando información sobre mariposas y de ellas he pasado a las hadas, éstas me han llevado al territorio de mis recuerdos ancentrales, los de mis antepasados. Grato encuentro con el periodista e ilustrador aragonés Chema Gutiérrez Lera. Desde la página de celta...
16/11/2006
Que se lo cuenten a ella que de tanto barro en los pies alas le vuelan al viento y sin querer.
Recuerdo a esa mujer viuda apagada y sin vida. No era por falta de hombre. Tranquila de no estar a au orden. Era el vacío que queda cuando alguien que oprimía suelta cuerda. Al principio no se sabe que hacer con ella, el cabo queda suelto y nadie tira de ti. Murió el verdugo. Son más las viudas, a pesar de machacadas les sobreviven en muchos casos.
Hoy la veo rejuvenecida. Se apunta a todos los bailes y fiestas. Tiene su grupo de amigas. Ha cerrado las puertas al campo y se ha ido a la ciudad. La gente, que desconoce, dice de ella "Pobrecita". Ella se lamenta y dice "Que Dios le tenga en lo alto y nos espere muchos años"
Meriendas en la Granja Anita, chocolate con nata y churros. Del colesterol, con la pastilla, ni preocuparse. Ha dejado el luto de rigor y viste nuevo traje. Mira a su alrededor y nada le parece mal. Se alegra por la juventud que ve que tiene libertad. Que critican a fulana que se ha alejado de casa ella dice por lo bajo "Por algo será, si lo ha hecho muy bien hecho". Piensa para sus adentros "Si yo hablara, pero no hablo, ya vale de amarguras que para una vida que tienes mejor sacarle jugo". Ríe y goza y en la noche de él ni se acuerda y duerme a pierna suelta. Se apunta a todos los viajes y el 'aquagim' que la deja como una rosa. Se arregla y se enjoya. Dicen que los culebrones son comecocos, "No te ralles", que dicen los más jóvenes. Se lo pasa en grande siguiendo los melodramas. Y el diario de Patricia es para pasárselo en grande. Que le han de contar a ella. Mucho más divertido que los tostones de antes. De labores ni hablarlo, ya las hizo antes. Se ha juntado en el rincón net de Ibercaja con una cuadrilla de gente, jóvenes y menos jóvenes. Le han enseñado a navegar por la web y se lo pasa en grande, sobretodo con el chat. Unos ligoteos que no veas y sin tocarse que da más juego y disfrute. Arrimarse, ya no hay necesidad.
Éste tambien publicitado por mi en tusrelatos.
13/11/2006
Desde que me metí a bloguear he hecho un lance literario. Me dedico ha enviar textos a un espacio de escritores, tusrelatos, con el seudónimo de 'lletraferida'.
Antes de entrar en contacto con tusrelatos me lancé por Annlea, un espacio en el que se propone tema.
Traigo aquí la cuestión porque tengo que reconocer que mucho de lo que sale en mis escritos de 'La sospecha', tema presentado en Annlea, y 'La sospecha/falta de confianza', tienen relación con mi vida en Huesca y las historias que se contaban en los corrillos de la calle Tenerías, la de mi infancia. Esas conversaciones que oiamos de soslayo los crios y que por la fuerza de contenido quedaron grabadas en nuestra memoria.
Reconozco que hay una semblanza, salvando las distancias, con algunas de las situaciones narradas en 'A lueca' de Chuana Coscujuela. Libro que leí hace algunos años, y su continuación. Mi madre también accedió a él, cuando pude pasarle aquellos libros que sabía le gustarían.
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